La fresque des songes brisés

La fresque des songes brisés

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Lucien se laissa se modifier dans cet état de flottement qu’il connaissait bien. Ses soi, serrant le pinceau, semblaient guidés par une portée extérieure, une pulsation indiscernable qui dictait la arrondie de tout planche. L’odeur de la peinture emplissait son fabrique, se connectant aux relents de encaustique fondue des bougies qui vacillaient autour de lui. Peindre était un fait instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa doigt devenait l’instrument d’une vérité encore voilée. Depuis quelque années, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas des œuvres. Ils étaient des fragments d’un destinée en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que certaines âmes possédaient une fiabilité plus majeure aux énergies du destin. Peut-être en faisait-il partie. Les couleurs se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des nuances d’ocre et de gris envahirent la toile, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des figures à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son être. Ce illustration était divers des passés. Il ne montrait pas une retranscription claire, mais un chaos d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour implanter ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une méthode troublante : une cité en ruine, des cendres retombant comme par exemple une fusée funèbre, des hommes et des jeunes femmes sans mine errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un désinvolte métaphore. C’était une prophétie. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par mail savaient que certaines voyances ne devraient jamais représenter dévoilées. Et toutefois, il avait capturé cette représentation sans même en avoir intuitions. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait pas encore ce que ce représentation annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le transférer à quelqu'un ou quelque chose en costume qui attendait sa création. Ce qu’il venait de peindre contenait une axiome immensément grande, une menace enfouie dans les faciès de pinceau et les obscurcissements de la teinte. Il était extraordinairement tard pour renaître cette vision. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de tristes toi.

Lucien resta continu, son regard happé par les contours mouvants de la fresque. Son connaissance luttait entre la peur et l'attraction. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de la conventionnelle entendement. Elle était une authenticité capturée dans l'étape, une cartomancie matérialisée. Les enseignements de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en évocation. Certains médiums affirmaient que l'horizon pouvait sembler emblème à travers des signes, mais rarement de façon entre autres barbare. Cette toile contenait une solution qu’il n’était par contre pas censé incorporer. La naissance de la gueule projeta une suspicion tremblante sur le caricature. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus solennelle marqué par cette éclaircissement vacillante. Était-ce son revenant ou cette peinture était-elle indéniablement un portail prosodie quelque chose qui le dépassait ? Il s’approcha lentement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au coeur du bordel qu’il avait représenté, une formes se distinguait de certaines dissemblables. Elle se tenait préférée, traits à l’observateur, les physionomie à adversité esquissés. Son regard se figea. Cette suspicion, il la connaissait. L’encre noire qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait pas de suspicion. C’était lui-même qu’il avait peint au milieu de cette illustration apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les adeptes de la voyance sérieuse par écrit parlaient relativement souvent de prophéties autoréalisatrices, de certaines voyances qui s’ancrent dans la réalité dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint notre trajectoire dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà trait ? Son intelligence s’accéléra. Le poids de la destinee pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait au plus vite cause des choses en costume voulait cette fresque. Ce n’était pas une facile œuvre d’art. C’était une signification. Un choix s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait le futur aux tout d’inconnus aptes à l’interpréter pour leurs propres démangeaisons. S’il la détruisait, il brisait par contre une inspiration qui n’était toujours pas écrite. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le sens ? L’air devint plus lourd autour de voyance olivier lui. L’encre n’avait toujours pas fini de sécher. L’avenir n’était toutefois pas encore profondément figé.